刀客
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他说在六月的风霜里长眠了一位老刀客。
少年人与濒死的光相依为命。一柄烂刀裹着绢布绸条与雪纷扬。撕裂的风与呜鸣的兽苟且一战，肆虐的雪粉拍得脸生疼。年轻的刀客携着枕了几宿的风尘与熙攘的星堪堪走来，夜渡的船还在等。
“找到了？”船夫问我。
几天几宿的不眠夜与刺骨风霜撞个满怀，冻得一杆身子僵直连个哆嗦都忘了颤。无人问津的野，辽阔寂静的莽原，越是空旷就越是逼仄，更让年轻的心胆战。若非傲霜在手，我定不做刀客，当个混吃等死的废公子，一辈子不往苦头里钻。
载我的船很小，船夫很老，却还是硬朗一身笔挺的骨。长桨翻浪啊，漱漱催眠，一眼困倦难熬，覆手时却又碰散了裹刀的布条。
刀是好刀，但斑驳的刀身几乎要碎作一摊铁屑，其上纹路也早已模糊不清。可我还能听见它声嘶力竭咆哮着的魂魄，说自己当年是如何雷霆万钧、叱咤天下的。它是刀，是利刃，它等了三十年，这段时日甚至足够一名新的刀客名扬天下。三十年，三十年，它眠于脱出世俗的山，它离开刀客的手沉睡了足足三十年，等待这一天重见光明。
刀客的故事是老船夫告诉我的，在路过一座白茫茫的山头的时候，他枯槁的手像白桦的枝桠指着积雪的山，他说有那样一片山，山里死了一名刀客，刀扔在了山里。
刀是绝世好刀，可是刀客不配。
我是同他纠缠好久，扯烦了老头儿，他才领我去了刀客死去的那片山。
也只能说是后悔，舟不渡道不行，那座暴戾的雪山只像是一场让我恨绝的噩梦，我以为自己活在了老船夫的故事里。
“那位刀客是怎么死的呢？”我一边仔细端详着烂刀，一边向船夫发问。
“说来话长…”
我伸了个懒腰，半梦半醒间山川都融作一气，弄一江润湿的潮气，浑浑沌沌：“水慢，路远，故事可以慢慢讲。”
老船夫却不想与我多说，一挑竹桨，弄了水浪往我身上泼。见我囫囵去躲，还得护着老刀，他如同刀锋似的凛利眉目被水汽模糊了似乎还带笑。
烂刀客，颓废好刀。
如此。
“可惜了——美中不足。”
我这样说着的时候，故意去瞥老船夫不解的脸。
我见过各式各样的刀，清楚它们各式各样的构造。这刀刀柄本该有刀彩的，但它没有，更不像是消融在了冰雪里——怎么会呢？
江上清风徐徐，晕开了好一幅缠绵画卷。连锈刀上的绸布也一齐卷走，老船夫吹起的蓑衣下有一条鲜红的绸。
我笑他。
老船夫拧眉一遮，说是内子所赠。
可我明明看到的是刀彩。
天边的光姗姗来迟，刀客朦胧的眼终于能够停歇，仅仅一句话语都含糊在口里：
“什么时候靠岸？”
老船夫说，
“路还远呢。”
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